A modo de repaso estuve escavando en aquellos viejos acontecimientos que me han transformado y movilizado por un cierto momento. Lo hice como queriendo reencontrarme, como buscando asimilarme, como volviendo a trasmitirme porque ciertamente actúo con errores e impulsos, es decir como un ser humano. Entonces, no es para nada desequilibrado que la MEMORIA demande atención y uso. Contradicciones y planteos. En fin no es más que ella mi canal a tierra, el puente a la distancia, la lluvia de respiros. Ella, que no admite que los acontecimientos sean como un pequeño barco de papel que viaja por un hilo de agua, sin más interferencias que terminar perdido en lo amplio de un arroyo.
Una memoria se encuentra firme y segura queriendo que esos niños que diseñaron ese barco de papel, no solo jueguen tantas horas como giros de sol, si no que además la estimulen para volver hacer de cada pliegue un paso más en la construcción de ese juguete económico y mágico.
Al parecer el pensamiento de cada uno de nosotros es un sendero estrecho entre esa MEMORIA y el EMBUDO DE LOS SUCESOS DIARIOS. Aquí solamente un pestañeo, una mueca o un giro del mate es el que nos junta a ambos disertantes. Ellos están en planes o discusiones de ser y andar. Lo único que creo saber es que al embudo lo presiento ubicado en mis parietales laterales, en cada momento me está dando cosquillas y puntadas. Por eso me pregunto ¿a qué se debe el gran número de similitudes que aparecen? No quiero respuesta, ya que seguramente será guiada por el consiente emocional en el que me encuentre.
No me quedo otra que comenzar a analizar las causas de “una hoja en blanco”. Si, una rectangular que sobrevivió a las caricias de unas biromes, a las garras de las tijeras. Como ha de ser posible que en un cuaderno viejo de apuntes, donde hay alrededor de 90 hojas dibujadas con diferentes letras quedaría solamente una original. Entonces ¿existen los cortocircuitos que blanquean la mente? No sé y como muchas veces no obtuve respuesta. Solo me quede consentido y viendo como surgía otra gota que caería por ese embudo diario. Esta vez llego en forma de música de pueblo, en boca de amores de verano, en recreaciones que comentaban que alguien se dedico a “escribir un poema de amor en servilletas de papel”. Cuando me quise dar cuenta tenía en mis manos dos elementos esenciales para disparar caricias y amor. Y que mejor si de motor tengo mi mano derecha que inconscientemente se encargo de describir a una mujer que inspira y aparece de blanco con un fondo color mar. Porque quizás es su sonrisas surgieron modulaciones tan sumisas que me llevaron a dar un “poema con enredos”. Un poema que decía algo como esto;
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…” por volver a soñar dispare una imagen en matices de colores.
Te ruego que no te pierdas por debajo de la luz de la selva.
Que tu mirada sensible compenetre aquella vela que me ilumina.
Solo me perdería sin más remedio que me busques al volver”…
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Ya perdí la voz, entrecorte la vista y acaricie el atardecer. Me mantuve feliz y por eso debido a las ansias y placeres que me producen los recuerdos es que solicito que se reivindique la MEMORIA como base de creencia y crecimiento. Que no por casualidades estoy aprovechando esta hoja que quedo en blanco. Aquí estoy logrando soñar y entender que los hombres son débiles y aliados a la transparencia. Que los hombres acostumbran a mesclar claro con cristalino, blanco con plenitud. Que no se detengan los EMBUDOS DE LOS SUCESOS DIARIOS que agrupan litros y litros de parentescos situacionales. Que el presente sea solo un títere que se maneja por sí solo. Que cada día haya telón, actores y público para actuar.
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- Mirabal.
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